UN CUATRO DE MARZO DE 1994

(foto, "Con los extraños ojos del corazón", de Juan BM)


Sola, en aquella habitación donde el frio me anunciaba que llegaba el fin, donde el tiempo se arrastraba perezoso y vacio, entre unas sábanas demasiado blancas y demasiado ásperas, me aferraba a su mano y le suplicaba, que no me dejara.Ella tan solo me miraba, con una curiosidad ya sin asombro.

Mi madre no se va a morir, no se va a morir, me repetia una y otra vez, al mismo tiempo que repetia el Padre Nuestro que aprendí en mi infancia, no se va a morir, repetia, tenaz y atrevida.

Me miraba, tranquila e impávida, tendia su brazo buscando mi mano,rozaba mis dedos hasta abrazarlos...
Y esperé, esperé un milagro, como el que espera las estrellas al anochecer.
Y lloré, supliqué y recé...pero no hubo milagro.


Amaneció.

La mañana se abrió paso con un sol brillante e inocente, que lejano y ocioso abrió mi ventana para mirarme a la cara.
Yo seguia alli.
Esperando.
Mirando como, inexorablemente la vida se deshilachaba bajo mis pies...
El sol joven de marzo, me miró a los ojos, para marchitarse luego, en cada rincón de mi cuerpo.

Mi madre murió el cuatro de marzo de 1994,se alejó sin espanto y sin sorpresa,
sin asombro y sin palabras,como si en el fondo, siempre hubiera sabido que se iba a morir.